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L'homme respire à peine. Adossé au poteau d'attache, il plisse les yeux pour mieux voir dans la lumière crépusculaire de l'Ouest. Mais non, ce n'est pas lui. Pas vraiment. Le vrai Yone n'est qu'une ombre, une fumée de poudre tourbillonnant pour reprendre sa forme corporelle immobile. « Comment as-tu fait pour te retrouver divisé ainsi ? » demande la jeune sorcière de poudre. Yone soupire. « C'est une longue histoire, gamine. »